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Notes sur le tag : roger giroux
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Dernières notes
Roger Giroux, Lieu-je
Il serait tellement plus simple de parler, de ne pas dire que je parle, de taire à la parole ses origines, son absence d’ici, de la laisser dans l’ignorance de ce lieu dont je parle, sachant qu’il n’y a rien à en savoir. Sachant que l’ignorance a quelque chose à voir avec lui (voir ?) mais je ne sais pas ce que c’est. Sachant que je ne sais de quoi je parle. Ne sachant pas...
Publié le 03/01/2026 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Roger Giroux, L'arbre le temps
Elle dit : cette ombre, ce parfum, Cette mort grandissante… Je parle pour exister. Elle, dans son trop vaste sépulcre de craie, Moi, tous ceux que j’ai conviés là Dans l’espoir que peut-être… Elle. La pente très douce de son visage. Moi, friable empreinte d’une bouche, aux confins. Roger Giroux, L’arbre le remps ,...
Publié le 16/12/2023 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Roger Giroux, L'arbre le temps
Nue, Frileusement venue, Devenue elle sans raison, ne sachant Quel simulacre de l’amour appeler en image (belle d’un doute inachevé vague après vague, et comme inadvenue aux lèvres), ici d’une autre qui n’est plus que sa feinte substance nommée Miroir, abusive nacelle, eau de pur silex. Roger Giroux,...
Publié le 04/11/2017 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Roger Giroux, Lieu-Je
Il serait tellement plus facile de parler, de ne pas dire que je parle, de taire à la parole ses origines, son absence d’ici, de la laisser dans l’ignorance de ce lieu dont je parle, sachant qu’il n’y a rien à en savoir....
Publié le 20/08/2016 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Roger Giroux, L'arbre le temps, suivi de Lieu-je et de Lettre
J’étais l’objet d’une question qui ne m’appartenait pas. Elle était là, ne se posait, m’appelait par mon nom, doucement, pour ne pas m’apeurer. Mais le bruit de sa voix,...
Publié le 26/04/2016 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Roger Giroux, L'arbre le temps
Que bâtirais-je avec ma langue ? Quel palais fou de désespoir ? Hanté d'absence immobiles ? Quelle ville, vouée, dès jadis Aux purs silences de l'oubli ? Arbre, amour, solitude, poussière... Et c'est comme si je n'existais pas Dans cette immensité qui me sépare de moi-même Dans l'intouchable de ce lieu Frémissant, monstrueux... ...
Publié le 05/12/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
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